Er hat Schmacht, fetten Nikotinschmacht. Weil keine Blättchen am Start sind, macht er um 17.30 Uhr Feierabend und fährt mit dem Rad zum Dealer seines Vertrauens. Er sollte dabei keinen guten Riecher haben.Als er die Tür aufreißt, wundert er sich extrem, kratzt sich am Schädel und denkt: "Wow, ganz schön konkret hier." Nachdem er sich aus den Fanschal-Fängen befreit hatte, warum auch immer die Utensilien da hingen, sieht er plötzlich den kopflos, planungslos und gleichzeitig ahnungslos wirkenden Chef-Zigaretten-Meister und Lotto-Jackpott-Junkie umherirren. "6 aus 49?" säuselt es aus ihm heraus. In vier Metern Entfernung steht der Mann, der einfach nur Blättchen kaufen will, verwirrt am Tresen. "Was geht hier denn ab?", denkt er fragend. "Nee, ich brauche acht Mal Spezial Papier." "Achso, sagen se das doch gleich", meint der nasal sprechende Kolben-Fetischist.
Der Kippen-Fachmann rennt los, fragt nochmal nach, wie viel Papers er haben will, stirrt ins Leere und bückt sich schließlich. Seine situative Orientierungslosigkeit ist greifbar. "Wie viel Blättchen wollen se?", fragt er erneut. Die Augen des mittlerweile genervten Feierabend-Manns rollen. Als ihm der Herr der Glimmstengel dann auch noch acht Päckchen Hülsen auf dem Tresen serviert, ist klar: "Mit dem Typen stimmt etwas nicht." Sternhagelvoll, bis zum Anschlag. Der Zugedröhnte glänzt mit gefühlten 3,7 Promille. Ein Whiskey-Korn-Pils-Gemisch entfaltet sich. "Wow, der ist amtlich drauf. Ist wohl kein Kostverechter, wa?". Er wankt, schwankt, fällt aber nicht um, als der Mann, der bloß Blättchen haben will, nocheinmal seine Forderung nachhaltig aufrecht erhält. Schließlich legt der von Alkoholexzessen-Gezeichnete eine Packung Jägermeister auf den Tisch und meint: "Jetzt ist es auch egal". "Gutes Stichwort", denkt der mittlerweile ohne guten Riecher auskommende blättchenlose Typ und zieht von dannen. Adios oder doch eher Prost?
